Este Rincón está dedicado a las madres y padres, que han tenido la bendición de tener a sus hijos y con el tiempo pueden caer en el olvido de la fragilidad del corazón y la mente de los que los aman. Escuchen, observen, hablen con ellos y sobre todo, no los hieran, dénles siempre AMOR.

                                                       Saya  Maabar

TIC TAC

Parece mentira como el espacio y el tiempo iluminan la memoria y ponen color y sentimientos a las cosas.

En uno de esos momentos donde los grandes realizan supuestos hechos adultos sin tener en cuenta el efecto que tiene sobre los niños, me encontré en el medio del campo: en una casa en construcción, que ni siquiera, tenía puerta.

A la noche se ponía una tabla sostenida por un tronco de árbol para impedir la entrada de posibles ladrones o visitantes no deseados.

En realidad, solo mi madre y mi hermano de tres años, no había a kilómetros un alma, pero a decir verdad, eso sí, mi madre se preocupaba por la seguridad, a su manera

La construcción era lenta y los días pasaban salpicados de cal y polvo de ladrillos, pero sin un pequeño atisbo de salvación ante esa fatal y desgastante rutina.

Mi hermano se divertía jugando con alguna ramita y sobretodo, su pasatiempo favorito, era buscar hoyos en la tierra donde encontrara sapitos bebés y luego visitarlos todos los días.

Por mi parte, con mis diez años, me sentía una adulta en cuerpo de niña tratando de olvidar la diversión y los juegos para cuidar a mi hermano mientras el castillo de mi madre se construía.

Mi padre estaba trabajando en Buenos Aires y cuando podía venir, se sentaba en la puerta a tomar mate y a admirar, lo que él llamaba  ese hermoso paisaje y que yo veía como ese inmenso desierto verde.

Los días transcurrían aburridamente lentos y sin sobresaltos.

 Una noche pasó algo que rompió esa terrible monotonía. Se comenzaron a escuchar pequeños ruidos. Mi madre, con la linterna en la mano se levantó de la cama y comenzó a buscar de donde provenía.

Desde la cama, mi hermanito y yo, sólo esperábamos y en el silencio de la noche escuchábamos: TIC TAC, TIC TAC, TIC TAC

Ese ruido continuó durante varios días: a la noche y también a la madrugada. Por fin, teníamos algo que esperar, de noche cuando comenzaba ese TIC TAC y acompañados, aunque sea sólo por ese sonido, éramos felices y aprovechábamos para mirar las estrellas.

A la mañana, era nuestro despertador, creo que dormíamos con un ojo abierto para estar atentos a cuando comenzaba el TIC TAC TIC TAC

Nuestra madre continuaba con su búsqueda desesperada mientras nosotros deseábamos que el TIC TAC no cesara jamás.

Esos días fueron preciados para nosotros, ya que olvidamos nuestra soledad y tristeza.

Pero todo lo hermoso, dicen, que tiene que tener un final

Esa mañana mi madre descubrió nuestro ruido encantado: TIC TAC…TIC TAC, era el sonido que hacía un pequeño ratoncito que se había refugiado entre la precaria alacena y las maderas que se apoyaban al costado de ella.

Lo miramos y pareció hacernos señas con sus brillantes ojitos y sus graciosos bigotes.

Nuestra alegría, sin embargo, no duró mucho. Mi madre vio en TIC TAC, como habíamos decidido llamarlo, la causa de los problemas, las enfermedades y de todas las pestes y calamidades, que se le pudieron ocurrir.

De nada sirvió nuestros pedidos de piedad para el señor TIC TAC  y comenzó a tratar de atraparlo. Primero corrió, luego tomó un palo e intentó golpearlo, pero TIC TAC fue muy audaz y se lanzó tablón abajo y salió al césped.

Un suspiro de alivio salió de nuestras bocas a la vez que vi a mi madre levantar un ladrillo y, en segundos, mientras abrazaba a mi hermano para que no viera, observé como TIC TAC era aplastado por el ladrillo que mi madre le había arrojado. Ella se reía ante el éxito de su empresa y yo trataba de engañar a mi hermano, y tal vez a mi misma, sobre el fin de nuestro querido ruidito encantado.

Convencí a mi hermano de que había escapado, luego de largas conversaciones, mientras, secaba sus lágrimas.

Yo, no pude llorar, porque debía seguir representando la obra de teatro que había montado para mi hermanito: una historia donde un pequeño ratoncito gris claro, llamado Señor TIC TAC, corría múltiples aventuras y luego de sortear estoicamente los riesgos, se salvaba de las artimañas de la malvada bruja y vivía feliz por siempre

Pero, a decir  verdad, cuando el ruidito encantado fue callado para siempre, no solo murió el señor TIC TAC, sino que con él se fue mi infancia, mi inocencia y mi esperanza.

Luego con el paso del tiempo comprendí que él nos dio, en varios días, más que lo que tendríamos en años y por eso: cada vez que miro a mi alrededor  busco ese pequeño ruidito y, a veces, lo encuentro: en las campanadas de un reloj, en el ruido del agua hirviendo, en las gotas de lluvia al caer sobre el pavimento, en las hojas de un libro al abrirse, o tal vez, en todo aquello que me recuerde que la vida es esperanza.

Que la esperanza vive escondida, en algún lugar, siempre esperando salir a ayudarnos cuando, más, la necesitamos.

TIC TAC, TIC TAC ¡Gracias por habernos visitado! ¡Gracias, por existir!

 

                                                  Saya  Maabar

LA  FRAZADA DE LANA

Sobre la mesa del comedor se mezclaban los verdes musgo, con los azules oscuros, los blancos y los rosas, también los rojos aterciopelados.

De vez en cuando los diminutos pelitos que salían de los bollos de lana y  le hacían picar la nariz,  ella, como siempre, en silencio, se restregaba su pequeña nariz, en silencio para no estorbar.

Pasaron los días y ella veía como su madre con unas agujas gruesas y perladas comenzaba el tejido. Múltiples colores se iban uniendo formando dibujos que sólo ella entendía, figuras aritméticas de colores distintos se asemejaban a una cascada de colores caídas de una paleta de pintor.

Ada se quedaba sentada, pacientemente, esperando que esa tela de lana, que se iba formando, creciera.

Pasaron semanas hasta que, sentada su madre con el tejido en sus manos, el tejido llegaba al suelo.

Entonces Ada se inclinaba y se metía en el hueco de las piernas de su madre, quedando cubierta por la frazada. Ella se sentía allí, protegida, amparada y así, esperaba.

Su madre la veía y se reía, luego seguía tejiendo por horas.

Así pasaron meses, pero Ada se sentía cada vez más triste y no sabía ¿por qué?

La cortina de colores llegó a su fin, su madre mostraba orgullosa la mullida frazada de lanas de colores, pero en un rincón Ada lloraba.

Nadie lo notó pero la frazada se había terminado y ella lloraba, no porque se había esfumado su refugio, no.

Ada sabía ahora, que su ilusión había sido en vano.

Su carita con picardía mientras se arrastraba bajo la cobija, quedarse horas en el suelo mientras su madre tejía, no le había dado lo que ella tanto ansiaba.

Su madre estaba orgullosa, había terminado la frazada pero Ada, seguiría esperando en vano, queso madre la acariciara o la besara.

Pasaron los años y Ada siguió recordando, con cariño, la frazada de lana, pero mientras sonríe una lágrima se desliza por su mejilla y su corazón se parte en dos. Ahora, lo sabe, nunca logró que su madre la amara

               Saya  Maabar

Mediodía de domingo

 

La casa antigua se encontraba silenciosa, de pronto, esa paz; escasa generalmente, se perdió y dio lugar a la sesión de golpes de ollas, agua corriendo y gritos de mi madre. Comenzaba a preparar el almuerzo.

Mi hermano de diez años de edad y yo de diez y siete, nos quedábamos en el comedor haciendo todo lo posible para no ser notados.

Todavía me parece ver a mi hermano, con los ojos muy abiertos y sus puños cerrados, esperando, casi en la oscuridad, no ser descubierto.

Mientras tanto los insultos contra nuestra abuelita y  nuestro padre nos producían un temor, tan grande, que ahora  ya maduros, ese miedo vuelve a surgir cuando alguien grita o insulta, aunque sea en broma o una pelea pasajera.

Siempre lo mismo, parvas de platos sin lavar, la mesa de la cocina cubierta de carne y verduras desordenadas y mi madre culpando a todo el mundo por tener que preparar la comida.

-         No sé para que estudié para Profesora de Piano, si iba a terminar así…

-         Pero ¡Claro! Esas viejas entrometidas insistían en que tenía que casarme…

 Esas viejas que nuestra madre nombraba eran, nuestra abuela materna y nuestra tía abuela, lo único que teníamos en nuestra mente como sinónimo de “familia”.

-         Y ¿para qué?, para casarme con un inútil, que además, es un miserable obrero, cuando yo tenía oportunidades a montones de casarme con un hombre como la gente…

Nuestro padre, sabiendo lo que se venía, se había ido temprano al fondo de la casa a tomar mate con nuestra abuela y tía abuela, allí estaban hablando y mateando bajo el limonero. Nosotros escuchábamos en la penumbra.

Más ruidos, más insultos, más temor de que comenzara con nosotros.

Y todo llega…

- ¡ah!, están ahí…

- yo sola matándome y ustedes seguro hablando mal de mí, ¿no?

- ¡No!, llegaba a balbucear, mientras mi hermano se quedaba mudo.

- Entonces ¿por qué no vinieron a ayudarme? Es porque estaban hablando algo que no querían que escuchara…

- No, decía yo

- No, pero sí. Agarrá esos platos y lavalos, hoy sino vamos a comer a las tres de la tarde. – Bueno, decía  yo, mientras acomodaba en una silla, alrededor de la mesa a mi hermano.

Luego, comenzaba a fregar y fregar. Parecía interminable la suciedad que con los días se había pegado; la pileta  tenía una rotura que hacía que el agua cayera sobre mis pies y mojara mis piernas, yo lo aguantaba estoicamente, pero el frió me hacía tiritar.

-         Ella preguntaba ¿Qué pasa?, ¡Ah!, el agua, yo la aguanto todos los días.

-         Yo mantenía el silencio para evitar que mi hermano escuchara más, de lo que ya escuchaba.

-          ¡Estás mojando el suelo! Y luego lo tengo que limpiar yo…

Esa era otra de sus mentiras, luego de terminar de cocinar y comer, yo era la encargada de limpiar todo, mi madre ensuciaba de salsa hasta la ventana.

-         Bueno ¡ya está!, tendé la mesa así terminamos con todo esto…

Pensar que el domingo era el único día que nos sentábamos todos juntos. Era hermoso pensar en ese día, pero yo, lo sigo recordando, con dolor y con un temor infantil de que pudiera volverse a repetir.

Luego, todos a la mesa: mi abuelita, mi tía abuela, mi papá, mamá y nosotros, en ese momento terminaba la batalla y comenzaba la guerra.

-         Nena, pasá los platos…

-         - Y así lo hacía…

-         ¡No ensucies el mantel!

Y el mantel tenía mas manchas que países el mapamundi.

-¡Que ricos están los fideos! Decía mi papá.

- ¡Vos comerías piedras!

-Pero están muy buenos de verdad…

- Bueno, después de todo lo que trabajé…

Y así se continuaba todo el tiempo hasta que terminaba el almuerzo.

Luego de tantos domingos amargos la mayor parte de los mediodía de domingo, tratábamos todos de hablar poco.

Cada palabra era motivo de una contestación cruel y denigrante. Mi hermano no hablaba, yo trataba de hacer bromas o contar algo, más que nada por mi hermanito y mis abuelas. Pero era inútil.

De la boca de mi madre salían acusaciones constantes, falsas e indignantes, que no se podían evitar.

Es el día de hoy que trato de comer rápidamente para no recordar sus palabras. Y también, trato de no sentarme.

Ante tantas acusaciones, mi tía abuela, le decía:

-         Querida tratemos de tener un almuerzo, un domingo en paz. Están los chicos.

-         Mejor, así saben  lo que es mi vida…

Y continuaba sin parar, sin respeto por nada ni por nadie.

- ¿ya terminaron, no?, nena levantá la mesa.

Ahí me paraba y sin terminar de comer, comenzaban mis tareas. Así fue por años y años.

El tiempo fue pasando, todos se fueron yendo de este mundo, menos mi padre.

Mi hermano se casó, yo sigo viviendo…Pero realmente no me gustan los domingos y menos aún: los mediodías de los días domingo.

Esos días, juntos o separados, sé que mi hermano y yo, por dentro, nos escondemos y lloramos…

 

                                                                                          Saya  Maabar

 

 

El pollito negro

 

Era una tarde pesada y húmeda de verano, en el silencio de la tarde apenas se escuchaba el movimiento rápido de un cuis deslizándose entre el pasto y las ramitas secas caídas de los árboles.

Los pájaros ahogaban sus trinos y el viento casi no soplaba.

El candente sol obligaba a la gente a refugiarse en la siesta de la tarde dentro de sus casas.

En el jardín el niño jugaba solo un juego imaginario, que sólo se notaba por sus movimientos y sus grandes ojos dirigidos a la rama que sostenía su mano derecha.

Con su carita redonda, su pequeña nariz y una boquita carnosa, con sus escasos cinco años, era tan callado y con una mirada tan dulce y soñadora que inspiraba una sonrisa.

En la casa de enfrente un parroquiano y su esposa pasaban su vejez criando gallinas gordas y también pigmeas. Una de color negra, era la preferida de Ale, como yo lo llamaba.

Muchas veces pasaba horas buscando granos de maíz silenciosamente para dárselos a las gallinas y una porción especial a su mascota negra.

Con ese cuidado silencioso y esmerado se estableció una comunicación muy especial entre ellos. Todas las tardes Don Álvarez y Doña Carmen recibían nuestra visita y Ale desaparecía, luego de saludar, corriendo hacia el gallinero.

Las vacaciones en el campo eran sumamente aburridas, sobre todo, para mí que soñaba con la actividad de la Capital, donde vivíamos. Sin embargo, tenía un encanto especial para mi hermano, quien parecía disfrutar de tanto silencio para pensar.

El era tan callado que parecía vivir en un mundo propio. En la casa de Buenos Aires también tenía un sitio mágico y propio; al fondo de la casa antigua el patio techado de glicinas blancas y lilas, rodeado de madreselvas y jazmines había un banco alargado, muy parecido al que se ven en las plazas. Ese banco hacía de colectivo, de tren, de casa, de salón de lectura en las tardes tibias y se cubría de flores en los días lluviosos.  Ahí Ale jugaba y también soñaba…

Esa tarde en el gallinero las cosas no se encontraban iguales. Ale vio como una gallina pigmea caminaba seguida de varios pollitos de distintos plumajes y fue allí donde notó que entre ellos había uno muy chiquitito y negro como su mamá.

Vino a llamarme alegre y muy agitado, nos dirigimos al gallinero -¡Mira! Gritaba son hermosos y ¡Mira el negrito! Que chiquito, repetía mientras se ponía en cuclillas para verlos mejor.

A partir de esa tarde, todos los días era camino obligado cruzar el camino y llegar a la casa de Don Álvarez para ver los pollitos especialmente “el negrito” como Ale lo llamaba.

Los días fueron pasando hasta que una tarde, mientras Doña Carmen, hacía tortas fritas, vi venir a Ale con lágrimas en los ojos. Me apresuré a alcanzarlo y preguntarle que le pasaba y me tomó de las manos, fuimos hasta el patio y vi – con sorpresa- al pollito negro tieso e inmóvil en el pasto.

Mi hermano, en ese momento, aferrado a mí, lloraba abierta y desconsoladamente. Su “negrito” había muerto, yo trataba de calmarlo, sabía de su profundo cariño hacia él y hacia todos los animalitos, por eso era inútil.

De pronto, ante sus sollozos, aparecieron Don Álvarez y Doña Carmen…

Los niños tienen sentimientos puros y un lenguaje sencillo y franco. Sus corazones, aunque chiquitos, son mucho más grandes y sinceros que los de los adultos y por eso más fáciles de romper.

Se escucharon las palabras de Don Álvarez, como un rayo en una tormenta: ¿qué le hiciste? ¡Lo mataste!

Los ojos del niño se volvieron más tristes y en la profundidad de su mirada podía notarse su impotencia. Balbuceaba: ¡yo no fui! ¡Yo, no hice nada! ¡Lo encontré, así!  y muchas palabras y frases más que no fueron escuchadas.

Mi hermano estaba desconsolado y su llanto aumentaba. Ante mi incredulidad, intercedí: ¡Basta! Conozco a mi hermano y él no miente. Usted sabe que los pollitos suelen morir de esta forma cuando son recién nacidos y que…

Sin embargo, el daño ya estaba hecho, Ale desde esa época hasta hoy, siempre se caracterizó por su sinceridad. Pero las dudas de Don Álvarez lo marcaron para siempre.

Se acabaron las tardes de paseo en el gallinero, aprendió algo que hasta el momento no sabía: que la verdad no alcanza ante la obstinación y la ligereza para emitir un juicio. Conoció la injusticia y además, que también, puede provenir de alguien querido. Además, aprendió, sobre todo, el dolor de la pérdida de algo amado.

Los años pasaron, él ya es un hombre, pero a veces, cuando lo miro vuelvo a recordar al “pollito negro”. Ya, que como él, mi hermano en el corazón sigue siendo: suave y chiquito. No olvidó al “negrito” ni menos aún, la acusación injusta.

El parece ahora el gallo, el dueño del gallinero pero, por dentro, es el pollito con pelusita negra, tierno e indefenso.

La injusticia marca en una forma indeleble el alma humana, en este caso dio un golpe de muerte a la inocencia y a la confianza de un niño.

En realidad, deberíamos tener lástima y no ira contra las personas que acusan y actúan de esa forma, porque ellos jamás tendrán nada en su corazón para recordar. Que los hagan reír y llorar a la vez.

Ale seguirá herido, pero tiene el corazón repleto de dulzura y además muchas mascotas en su casa, que cuidar.

Sin embargo, yo sé, que, aún sufre…

                                                Saya  Maabar

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